Tudo se torna mais claro quando escrevo. Como se quando apenas sentidas não fossem inteiramente reais, quando escritas ganham clareza e lucidez. O problema que se me põe é que actualmente deu-me para acentuar a dor. Uma dor pequenina fica uma mágoa grande, um desentendimento uma desilusão.

Para adoçar a existência, falemos de amor, que parece-me ser a única coisa que dá sentido a tudo.

                                                                             

Um simples olhar teu facilmente me desabrocha

Embora me feche como os dedos da mão.

Tu abres sempre pétala por pétala o meu ser

Como a primavera quando toca cuidadosa e misteriosamente

a sua primeira rosa.

Eu não sei o que existe em ti

que me libera e prende.

Somente uma coisa em mim compreende,

que a linguagem dos teus olhos é mais

profunda que todas as rosas.

Ninguém, nem mesmo a chuva.

Tem mãos tão pequeninas.

E. E. Cummings